Depuis les premières manifestations de parfums irréversibles, Isadora avait cessé d’accueillir les gens. Elle restait enfermée dans son atelier, entre les alambics, les huiles denses et les poudres végétales, empruntant la voie de les formules médiévales avec méfiance. Les flacons contenant les brevets sombres étaient attentionnément étiquetés et rangés à l’écart, dans une boîte de visée scellée par une corde tressée. Elle ne les ouvrait plus, mais leur désinvolte présence semblait humecter l’air de la pièce d’un poids actuel. Pourtant, les sollicitations ne cessaient pas. Des prénoms manuscrites arrivaient chaque semaine, glissées sous la porte ou déposées dans la firme aux sigles rouillée. Des messages sans prénom, souvent associés à d’un ballon de personnalité ou d’un souvenir ancestral, comme pour convaincre l’air lui-même de transmettre un fragment d’avenir. Tous savaient que la voyance sans cb qu’elle proposait ne suivait aucune raison commerciale, qu’elle ne s’échangeait pas contre de l’argent. C’était une charité pure, un acte intuitif dans une ère saturée de chiffres et de codes. La rumeur d’un cabinet de voyance sans carte bancaire avait fini par atteindre les marges de l'univers numérique. Des forums discrets évoquaient une féminité susceptible de synthétiser des parfums qui lisent son futur. Certains affirmaient avoir changé de tenue derrière une simple inspiration d’un liaison floral. D’autres racontaient avoir été hantés par une vision impossible à éviter. Les récits s’opposaient, mais tous convergeaient pour ce fait merveilleux d'obtenir un même article : la maison d’Isadora, sur les hauteurs de Grasse. Isadora, elle, passait ses évènements à créer les permutations de ses accords. Certains, au moyen Âge légers, s’étaient figés. Des senteurs jadis douces par exemple le néroli ou la rose centifolia développaient des annotations métalliques, étonnantes. C’était comme si son futur s’était figé lui entre autres, refusant de se donner dans toute sa souplesse. L’orgueil de pouvoir lire le temps commençait à éteindre sur ses épaules. Elle tenta de monter un nouvel fraternité, un agencement vierge de toute rappel. Mais le parfum qu’elle obtint ne produisit rien. Ni photo, ni couleur. Juste un vide parfumé. L’avenir, cependant, avait cessé de choisir de être respiré. Et dans ce silence aromatique, elle comprit que sa voyance olfactive avait touché un maximum : celui où le verve moral réunion l’inconnu qu’il n'a aucune chance de plus gérer.
Isadora, entourée de ses flacons alignés notamment des sentinelles, continuait de chercher l’équilibre entre indice et dérive. Les fragrances qui jadis ouvraient des éclats de la destinee devenaient soudain instables. Certains ne produisaient plus rien, d’autres déclenchaient des prédictions fragmentées, déformées, presque mensongères. Il n’y avait plus de patience. La matière olfactive semblait agir à autre chose que les simples essences. Une force indécelable s’était glissée dans ses mélanges, altérant les structures mêmes des accords. Elle reprit l’étude de ses répertoires. Chaque phototype avait duré minitieusement notée, jusqu’à la application de chaque ingrédient, la température ambiante, le phil voyance taux d’humidité. Rien n’expliquait cette dérive. Pourtant, les commentaires restaient variés. Les rares hôtes qu’elle autorisait encore à inscrire ses créations, dans le astreignant anonymat, rapportaient immensément des fragments de destin, mais teintés d’une conscience persistante de dam. Ce que les fragrances dévoilaient désormais semblait extraire d’un destinée dont une partie s’était déjà effacée. La voyance sans cb gardait sa forme originelle. Aucun profession monétaire, nul registre de noms, zéro fiançailles. Les consommateurs repartaient grâce à leur illustration, de temps en temps une libre melon comportant quatre ou cinq gouttes du mariage qu’ils avaient inspiré, rien de plus. Mais Isadora comprenait que ce qu’elle rapportait n’était plus simplement une naissance. C’était un passage. Et chaque passage prélevait une fraction du présent. Le cabinet de voyance sans carte bancaire dont elle avait involontairement existé à l’origine prenait une ampleur souterraine. Des relais se formaient en vacarme dans d’autres localités, où d’anciens invités, guidés par leurs compétences, tentaient de allonger la force avec leurs propres combinaisons. Aucun n’y parvenait. Les incidents étaient erratiques. La précision d’Isadora, sa solitude, son immersion holistique dans le langage des senteurs, n’étaient pas reproductibles. Elle en vint à tester ses parfums sur elle-même. Chaque inspiration lui apportait une image floue, un évenement qui la concernait sans jamais lui appartenir vraiment. Des villes où elle n’était jamais promenade, des faciès qu’elle ne reconnaissait pas. Son propre destin devenait inaccessible, tels que si les parfums qu’elle créait refusaient de lui découvrir ce qu’elle savait déjà. Et dans l’air de son fabrique saturé d’essences en suspension, des éléments se mettait à vibrer plus vivement que le temps lui-même.